Mil maneiras de querer.

Somos pó.
O nosso produto final não passa de um acumular de poeira.
Fomos estrelas. Vagueamos, perdemos, voltamos e encontramos.
Somos pó.
Não podemos ser outra coisa. Deixamos rastos a nossa vida toda pelo caminho da estrada que percorremos. Conhecemos novos percursos e novas constelações. Uma panóplia de astros passou na nossa vida e foram deixando marcas no nosso pequeno céu. Uns, na última página, têm um céu estrelado que imite uma luz que parece de dia. Outros, permanecem na escuridão, sempre estiveram assim. Não sabem estar de outra forma.
E quando o vento leva o que deixamos para trás...
Deixamos de existir.
Tudo isto porque...
Somos pó.

Gosto de pessoas que me cabem no bolso. 

Posso levá-las comigo para todo o lado.

Quem és tu?

Soube agora que morreste.

Quem deixaste para trás?

Quem está a sofrer por ti?

Sabes a dor que estás a provocar?

As lágrimas

A angústia

A dor.

Hoje eu sei

 Perder o controlo sobre o tempo significa estar preso no presente.

Sentada nos bancos de trás do autocarro, a observar toda a gente e ninguém a observá-la. Era assim que ela gostava. Ninguém a olhar para ela e ela com a visão privilegiada sobre todos. Não é que ela se sentisse superior aos outros. Não. Muito pelo contrário. 

Ela não gosta que as pessoas a observem, é demasiado tímida para isso.

I want to breathe me

Let me be your air 

  How deep is your love?

Is it like the ocean?

Vejo os quadros a descer e a subir.
As palavras começam a aparecer.
Já não sou o que era.
Antes, conseguia muito mais do que simples frases.

Agora, a minha mente divaga demasiado.

Estou sempre a apagar e a reescrever.

Eu não era assim.

Eu não era

Eu não

Eu

...

Não sei o que sinto.

Não sei o que sentir.

Sei que sinto o que não quero.

E não sei como sentir o que quero.

um pato a mais

É conhecida por toda a gente mas ninguém sabe quem ela é. Todos olham para ela com um ar familiar mas enganam-se. 

É normal, nós gostamos de rotular as coisas. Afinal um pato não deixa de ser um pato e, por isso, todos nos parecem iguais. 

No entanto, quem sofre é ela. 

Não faz mal, um pato não sofre, não sente como nós. É um animal irracional e, nós, como seres superiores somos profundos conhecedores, podendo assim apoderarmos-nos de tudo, incluindo um simples pato.

Sonhei um sonho que nunca tinha sonhado antes.

Nesse sonho estava a sonhar que o sonho que nunca tinha sonhado desapareceu.

Roubaram-me o sonho.

E o sonho que tive que nunca tinha sonhado antes, foi-se.

Foi e não voltou.

Sonho bom.

Ladrão mau.

Enfim...

Não sou perfeita, mas, felizmente, conheço os meus erros.

 

 

o que sou?

Pessoas paradas

Tempo parado

Sentimentos congelados

Somos máquinas

O mundo está cheia delas

Serei eu uma ?

 

Sinto saudades. Tenho saudades do que fazia antes mas gosto do que faço agora. Quero voltar a fazer o que fazia mas gosto do que faço agora. Quero voltar ao passado mas gosto do presente. Quero saber o que fazer sem fazer nada para o saber. Quero o tudo e quero o nada. Quero conhecer-me dos pés à cabeça e da cabeça aos pés. Quero voltar a saber o tudo que sabia no passado mas gosto do nada que sei no presente. 

No meio do caminho tinha uma pedra
tinha uma pedra no meio do caminho
tinha uma pedra
no meio do caminho tinha uma pedra.
Nunca me esquecerei desse acontecimento
na vida de minhas retinas tão fatigadas.
Nunca me esquecerei que no meio do caminho
tinha uma pedra
tinha uma pedra no meio do caminho
no meio do caminho tinha uma pedra.

Carlos Drummond de Andrade

são apenas nuvens

Plumas brancas

É o que eu vejo,

Plumas intensamente brancas

Lá no alto a que chamam céu.

Plumas brancas

Com formas variadas,

Tal como os meus sonhos.

Ohhh! Quem me dera

Que nos meus sonhos

Eu pudesse ser uma pluma branca,

Simplesmente uma pluma

Intensamente branca.

to be or not to be

 

Hamlet: Ser ou não ser, essa é a questão: será mais nobre suportar na mente as flechadas da trágica fortuna, ou tomar armas contra um mar de obstáculos e, enfrentando-os, vencer? Morrer - dormir, nada mais; e dizer que pelo sono se findam as dores, como mil abalos inerentes à carne - é a conclusão que devemos buscar. Morrer - dormir; dormir, talvez sonhar - eis o problema: pois os sonhos que vierem nesse sono de morte, uma vez livres deste invólucro mortal, fazem cismar. Esse é o motivo que prolonga a desdita desta vida.

William Shakespeare, in "Hamlet"

a dificuldade de escrever um livro

Maior parte das pessoas pensa que escrever um livro é fácil, que basta juntar umas palavras e já está. A verdade é que escrever um livro é das coisas mais difíceis, ou pelo menos imagino que seja, visto que nunca escrevi um. Nunca escrevi um livro mas tenho vontade de fazê-lo. Não tenho coragem nem sei como fazê-lo. Coragem é o que falta a muitas pessoas neste mundo, atreveria-me a dizer que coragem é o que falta a todas as pessoas. Mas não faz mal porque todos nascemos inacabados e todos tentamos nos acabar. Claro que isso é impossível mas com um bocado de coragem vamos fazendo coisas que nunca pensamos. E a beleza da vida é mesmo esta. Segundo Eça de Queirós para se ser um verdadeiro homem (e eu interpreto "homem" como nós todos, a humanidade) é necessário plantar uma árvore, ter um filho e escrever um livro. Está na hora de sermos verdadeiramente alguém, por isso vais começar pela árvore, pelo filho ou pelo livro?! Não importa a ordem é uma decisão tua!

a andorinha que sou

Livre como o mar,

Dependente como a andorinha,

ela só precisa de atenção.

Mas, como qualquer pássaro,

foi abandonada e esquecida

nunca mais reconhecida.

Resolveu fugir

para uma terra encantada,

e nunca mais voltar

ao sítio onde nunca foi amada.

(Maria) Inês

bom humor tardio

Sentir o vento a percorrer os meus fios de cabelo, a passar-me entre os dedos, a secar a minha boca ou até mesmo a esfriar o meu nariz é uma das únicas sensações que faz com que eu fique com um humor de agradar aos deuses.